martes, 1 de agosto de 2017

[TEOREMA ELEMENTAL DEL AMOR]

Elemento 1

Me han dicho que el neutrón
atraviesa todas las cosas
y que el número de neutrones
en un núcleo estable es constante
y que fuera de su núcleo,
es decir un neutrón libre,
se desintegra necesaria y rápidamente.
Pienso: ¿no es esa la propiedad
más esencial de la muerte?


Elemento 2

La mirada de tus ojos
me atraviesa enteramente
indefenso y constante
y fuera de tus ojos me diluyo
transparente y genuino
¡soy libre en tu voz que me mira
y colapsa con ello el dolor!
Pienso: ¿no es esa la propiedad
más esencial del amor?


Elemento 3

Conclusión: que la pasión desintegre
la carga neutra del temor. Bien derecho
a tus brazos me voy. Tenemos solamente
quince minutos de amor…


lunes, 31 de julio de 2017

[CANCIÓN DEL AMOR QUE DESCUBRIÓ UN ENGAÑO – CON ARCAÍSMOS]

Yo te vide y asegun
de lo que miraba
yo te amaba
yo te amaba

y fue así mesmo
de lo que quería
yo te amaba
yo te amaba

que apenas te vide
morido caía
yo te amaba
yo te amaba

maguer vos así
más aún que te ibas 
yo te amaba
yo te amaba

de tu sentir tuyo
y cerbelo mío
yo te amaba
yo te amaba

viendo desfacer
lo que de vos vide
yo te amaba
yo te amaba

tu beso en el otro
labio de los viles
yo te amaba
yo te amaba

Si ¡vuesas traiciones
fue lo que miraba!
yo te amaba
yo te amaba

que conorte sea
que andá como muerta
yo te amaba
yo te amaba

y que vuesas cuitas
se vuelvan malditas
yo te amaba
yo te amaba



lunes, 17 de julio de 2017

[LOS VERSOS DEL DIFUNTO QUE PARLABA]



Quien bien se muere/ Bien
se acaba
¿Dónde estuviere/ Quien
me alaba?
¿O ha de estar cuando volviera/ De
esta muerte que tomaba?

Aquí te espero si siguiera/ En esta
vida que bien me amaba.
Y toma de mis huesos si debiera/ Recordarme
algún día a quien miraba.

Adiós, digo el que te quiere/ Hola,
dice el que sobraba.
Sobre la memoria que hiere/ Muerto
muy muerto se estaba.

¡Que caiga la tierra si prefiere/ Y que
tape todo lo que añoraba!
Y que diga mi epitafio si escribiere/ Que soy
el muerto que parlaba.



martes, 4 de julio de 2017

[10 COPLAS PARA UNA METAFÍSICAS DE LA CONCIENCIA]

A Don Miguel de Unamuno

I
De cuanto es la conciencia
sólo de muerte es,
cada vez que nace
de lo que no es o se fue.

II
Si la conciencia es de muerte
no sabe lo que es saber
sobre la vida que es vida
sin saber como volver.

III
Viniendo de la nada
a un lugar por conocer
¿soy de la nada que vengo
o de dónde me habrán de tener?

IV
Todo cuanto se es
tan solo es del venir
cada vez que solo soy
muerte de ese vivir.

V
Conciencia de la muerte
ignorancia de la vida
que la muerte es la que enseña
la que vive y no se olvida.

VI
Conciencia de lo que fue
es lo que sabe la muerte
sabiendo que no se olvida
por más que uno despierte.

VII
Si la conciencia deja de ser
cuando deja de ser conciencia
¿no es entonces la muerte
el quehacer de su presencia?

VIII
Tan solo sé porque recuerdo
que hay olvidos que olvido
de la memoria presente
sabiendo que no he querido.

IX
Conciencia que es de la muerte
que sabe que está a morir
desde el principio del tiempo
de lo que fue y es porvenir.

X
Mucho dirás de seguro
y preguntarás lo que sé;
y dirás: ¿qué es la muerte?
¡Lo que no es, será o se fue!



domingo, 2 de julio de 2017

[ODA AL DÍA NUEVO]



¡Oh amanecer de mis ojos!
Luz de la luz que emana
y que sostiene, y que sostiene;
¿no soy yo por caso un haz
de fulgor entre despojos?
Radiante brasa de la mañana
que de la noche sobreviene
y es tan fugaz, y es tan fugaz.

¡Oh amanecer de mi día nuevo!
Gracias, gracias por llevarte mi noche
mis sombras y sus soles diminutos
¡y que la luna paciente espere
si es que quiere verme de nuevo!
Y me hago luz sin ningún reproche,
gozando de las horas y sus minutos
que es lo que quiero y lo que me quiere.

¡Oh amanecer espléndido!
Creo en tu fragua miscelánea
que inventó el trino y el gorjeo
y así canta, y así canta
palmo a palmo lo que es medido
canción eterna y espontánea
en eso creo, en eso creo
cada vez que empuja y me levanta.

¡Oh amanecer de la prima hora!
Déjame ver la luz un tiempo más,
retira la noche de mi aposento
y que amanezca, y que amanezca;
que no quiero extrañar la aurora
cuando por siempre me vaya quizás
y ni sea sol, ni luz, ni viento
y todo cuanto sea no sea lo que parezca.

¡Oh amanecer, bienvenido a mis ojos!
Que de él brote la luz y el canto
que en la sombra no hay nada,
no hay nada, no hay nada.
¡Bienvenido a mis viejos ojos!
Y escríbeme con tu encanto
el verso efímero de la mirada
que aquí no hay nada, no hay nada.



domingo, 25 de junio de 2017

[LLEVO DOS FLORES A CUESTA CON DESTINO AL SOCAVÓN]



Llevo dos flores a cuesta
con destino al socavón,
una es de lirio amarilla
otra es de tango y malvón.
¿Cuál flor será la supuesta
mejor flor de la ocasión?
¿El lirio que solo brilla
o la hojuela de salmón?

Que son dos flores que cuesta
decidirse al corazón,
una graba cual cerilla
la otra mata a la razón;
una tiene la respuesta
la otra enciende habitación,
una es suelta maravilla
la otra es basta sensación.

¿Cuál será la más modesta
que termine en situación
de volver en pesadilla
mi destino y dirección?
Ven, coge de esta supuesta
bella flor de la ocasión,
una es delirio amarilla
otra es de tango y malvón.

Llevo dos flores a cuesta
con destino al socavón…


martes, 6 de junio de 2017

[LA CANCIÓN DEL INUNDADO]

“Cúbreme con tu fuego
Agua mansa
Que bien avanza
Que bien avanza
Soterrando la tierra
Y su dolencia
Cielo lóbrego
Marrón caído
Ten paciencia
Ten paciencia
Humedal sin esperanza
Desazón de barro
Que silencia
El gorjeo de las aves
En sigilo de guijarro
Lodazal de la conciencia
Ten paciencia
Ten paciencia
Que bien avanza
El agua mansa
Y ya te alcanza
Ya me alcanza…

Así, penas hubo
terminado de cantar,
tomo el hombre
sus bártulos
y chapoteando
chapoteando
el inundado cantando
se marchó de su lugar
cubierto con el fuego
del agua mansa
que bien avanza
que bien avanza.


martes, 16 de mayo de 2017

[DIBUJA PRONTO ESE SIGNO QUE LA MAREA VIENE Y SE VA]

Una vieja y conocida marea
viene y va, viene y va
¿qué es lo que desea?
¿por quién vendrá?
¿por quién? ¿por quién será?

Pasa, pega y golpea
y se va, y se va
y así se llega y se va
hasta que el signo raya en su playa
un dibujo sin igual
y es la forma lo que ensaya
su límite como señal

Hasta ahí llega la marea
viniendo como se va
para engullir el signo que raya
un dibujo sobre la playa
en bosquejo sin igual
¿será eso que desea?
¿por eso viene y se va?

Pasa, pega y golpea
así viene y se va
devorando la memoria de arena
que por la playa pasea
el olvido de verdad
¡siendo mía y tan ajena!

Una vieja y conocida marea 
viene y va, viene y va... 




lunes, 8 de mayo de 2017

[LA FORMA DEL DESEO]

Justo por detrás del invierno
hay un pequeño grupo de seres
que habita la planicie del hielo
y comen de peces congelados
y beben de agua de nieve;
se abrigan entre cuerpos
por la viscosa noche
y duermen todos abrazados
porque el sol no caliente
como en otras planicies;
son seres muy singulares
que duermen brevemente
y caminan todo el día
y ríen y ríen y ríen
para que no se congele la pena
y hablan y hablan y hablan
todo el día. ¡Y eso es tan raro!
Es que esos seres magníficos
poseen un idioma insólito
que contiene una sola palabra
un solo argumento que lo repiten
lo repiten y lo repiten,
y son sus letras todo su idioma
y es su idioma esa sola palabra:
calor. Por todo concepto,
por toda gramática,
por toda sintaxis.

Pienso entonces que eso
es la forma del deseo
para fundar lo que falta. 


Mis entradas más populares

LIBROS PARA RECOMENDAR

NUEVO LIBRO

- Que difícil se hace recomendar un libro que todavía se esta digiriendo. Sin embargo tengo la certeza de que es una obra para recomendar. Se trata de Crónica del pájaro que da cuerda al mundo de Haruki Murakami. ¿Por qué es recomendable una novela de un poco mas de 900 páginas?. Porque se trata de universo intenso que penetra y marca (como una mancha en el rostro) al ávido lector que se ve envuelto en un clima tan irreal como real, tan ficticio como probable. Cada uno de los personajes de la obra, desde una personalidad maciza y contundente nos increpa sobre nuestra propia realidad. Mucho de sus pasajes me hicieron recordar el "clima kafkiano" de lo absurdo, de lo inexplicable. Sin embargo la obra de Murakami es todavía más inescrutable. Es un laberinto de sentidos dispares, y callejones que al poco de andar no te llevan a ninguna parte. Pero te dejan aturdido. Como si el fin del camino consisitó en darte un narizaso contra una pared transparente que te cortó, repentinamente el paso. Vale la pena. Y ni siquiera interesa la historia. Entre otras cosas, nunca he leído un argumento tan sofisticado y tan contundente respecto del "deseo femenino" como en la carta que Kumiko le escribe a su esposo, Tooru Okada, donde intenta explicar el motivo de su infidelidad. Solo después de leer esas líneas uno cree comprender un poco más acerca de lo que significa "ser una mujer". Sin embargo, no es una novela emocional, no hay reproches, ni culpas, ni broncas, ni alegrías desmedidas. Todo trasciende como si se tratara de un gigantesco engranaje al que alguien, cada tanto, da cuerdas para que no termine... hasta el final.

Marcelo Gonzalez


- Una madre habla durante mas de doscientas páginas a su hijo muerto. ¿Se puede hacer una novela con ese único material?. Sí, claro que sí. "Mrs Caldwell habla con su hijo" de Camilo José Cela, es una narración impresionante. Una verdadera aventura acerca de la psicología del dolor, la angustia, el abandono y la pérdida definitiva. Y un andar, capítulo tras capítulo hacia la locura y la muerte. Seguramente no es un texto destinado a perdurar en la memoria de los hombres, ni a convertirse en el más buscado o leído de los libros. Pero cada una de las cartas que Mrs Caldwell escribió a Eliacim, su hijo muerto, es un verdadero experimento literario, donde la poesía, la prosa exquisita y la psicología profunda se anudan constituyendo una realidad (la única verdad) de una mujer desesperada que busca en el texto el sentido de lo inexplicable. A mi amigos teatreros les sugiero para un excelente monólogo. A mis amigos literatos, imperdible. Ediciones Destino, Barcelona 2003.-

Marcelo González


- Pocos querran discutir, pudiendo o no coincidir conmigo, que fue Edgar Allan Poe el más prominente escritor que dio las tierras lejanas del norte imperial. Y lo digo sin ser un experto en literatura norteamericana ni mucho menos. Sin embargo, hoy quiero referirme a un ensayo, que tuve oportunidad de leer recientemente y que me parece debe ser recomendado en este espacio, sobre todo para aquellos escritores con ganas de escribir mejor, de poseer un método y escapar así a la ilusión de la "creación espontánea", que no es otra cosa que la negación del arte como una actividad laboral. El arte, y la escritura, es un trabajo. La faena del artista es del mismo nivel que la del albañil, el carpintero, un chofer de colectivos o el bibliotecario...
La obra se denomina Filosofía de la composición, y lo que se persigue en ella es la sistematización de un método para escribir. El libro es muy interesante porque la propuesta básicamente es que el plan del relato debe tener, como principio, su fin. A partir de este principio la obra artística pasa a ser un plan deliberado y lógico, que es concebido desde su desenlace y desde los efectos (respuesta emocional) que el autor pretende lograr en el lector. Aquí el fin justifica plenamente los medios. Poe prosigue luego con el desarrollo de diferentes conceptos que sirven como herramientas importantes a tener en cuenta por aquellos que quieren emprender la aventura de una obra (utilización del tiempo y la duración del relato, el tono, el efecto y un elemento "clave" o eje de la narración). Se los recomiendo, es un aporte valioso.

Marcelo González